À table ce midi, mon père inaugure le repas par un souvenir de maquis.
"En 44, 66 ans juste aujourd'hui - j'en ai 88 donc 22 à l'époque -, eh bien..."

Immobilisé avec des sangles sur une table d'opération. Plutôt une table de ferme. Éclat de balle au sein, il faut extraire l'acier, recoudre. Bois ça d'abord petit et serre les dents, ça va pas durer longtemps. Mais d'autres blessés arrivent, graves ceux-là. L'infirmière et le toubib courent à l'urgence, mon père reste seul. Une mouche à viande se pose. Seul mouvement possible pour contrarier l'insecte, relever la nuque, souffler sur la plaie du coin de la bouche. Patienter.

Il mime la situation.
Euh... à propos de mouche, j'en signale une écrasée sur la lame du couteau à fromage.
"Ah, elle est là ? Je l'avais tuée tout à l'heure."

La vengeance est un plat qui se mange froid.