Je traverse le Saint-Laurent, impeccable circonstance pour écrire des nouvelles en France.
Alors du regard je scrute le fleuve.
Pas de petit rorqual, pas de commun, pas de bleu, pas à bosse ; pas de béluga, de phoque commun, gris ou du Groenland ; ni de baleine noire ou à bec, de marsouin commun, de dauphin à nez blanc ou à flancs blancs ; ni de globicéphale noir de l'Atlantique.
Guettons du moins le cachalot macrocéphale, observé régulièrement dans l'estuaire.
On s'imaginerait bien affronter le Moby Dick de Melville et Perec…
Maudit Bic !
Le stylo à bille est tombé en panne au milieu de la carte postale et du fleuve.